Llevo ocho meses en la ciudad que más estereotipos de belleza se pueden otorgar a un lugar. Sus barrios más céntricos concentran no sólo una belleza inmobiliaria inacabable sino que también se decoran de luces de todos los colores y de gentes dominadas por gustos distinguidos inspirados por un exceso de todo.

Pero en sus grandes avenidas, en las calles empedradas, al lado de los bancos, tiendas y panaderías se concentran, a veces en grupo, a veces acompañados por animales, a veces solos (indi)gentes de todas las edades denigrados hasta el límite de echarse a la calle a pedir. El frío y la lluvia les hace los días todavía más difíciles. A pesar de ello, el alcohol, la desesperación y la propia miseria les empuja a aparcarse en frente de las grandes tiendas donde millones de personas en estos días entran y salen alimentando el ego de la ciudad. El contraste salta a la vista, los desamparados no les queda más que arrodillarse, inclinarse hasta tenderse tirados en el suelo para mendigar. Aunque a veces escucho quejas, aunque a veces la gente sufre al verles así, aunque se me remueve el alma al verlos, de cierta manera, al final tienes que vivir con ellos. Los habrá que se acostumbren a pesar de que la llamada de atención sea cada vez, más y más fuerte.

Aún en esta burbuja, la pobreza penetra y nos recuerda la dureza de una realidad que a la ciudad de la luz también la oscurece y rememoran también que fuera de la burbuja hay mucho mucho dolor en muchas partes del mundo.

Sin embargo, y es por eso que hoy quiero lanzar un grito de protesta, la “creatividad” adulterada por la excentricidad se permite a gentes como Donna Karan de realizar una campaña publicitaria en Haití permitiéndose poner en frente de un par de muchachos a Adriana Lima luciendo un lujoso y ostentoso modelo permitiéndose el lujo de decir que dicha campaña “infunde el vibrante espíritu de Haití con la sexy inspiración de Nueva York” asegurado que la campaña busca “dar a conocer la cultura haitiana”.

Evidentemente Donna Karan ha conseguido asegurarse la publicidad para la próxima campaña, pero ha conseguido también consagrarse como una insensata e irrespetuosa con las desgracias que les han tocado vivir a la población haitiana, restregando en frente de su pobreza valores erróneos de occidente que no hace más que confundir aún más una población que se pelea por sobrevivir.

En mis humildes experiencias en países post-conflicto donde los blancos eramos vistos como seres superiores, donde se daba por supuesto que en nuestros lugares de origen es el paraíso terrenal, donde el dinero es el dios supremo, no hay mucho argumento que pueda contradecir las imágenes y los mensajes exagerados que los medios son capaces de hacer llegar. Indefensos y dependientes sueñan con sus barrigas casi vacías con una vida mejor malviviendo con menos de un dólar al día sin saber y sin poder permitirse pensar en un mañana.

He visto gente morirse por no poder tener acceso a un mínimo de un servicio sanitario, he vivido desde muy cerca los coletazos de guerras alimentadas por las armas producidas en España o en otros países europeos que paradójicamente son los mismos países que luego me enviaban para hacer cooperación.

En la frontera con Haití, analicé las dinámicas de un mercado binacional que envía – en su malloría – los excedentes y desechos alimenticios que la República Dominicana ya no quiere para un pueblo que negocia a cualquier precio. Un mercado donde los blancos tratan a los haitianos como animales ya sea por ser haitianos pero también por el hecho de ser negros. En el mercado, camiones cargados con carnes podridas que ni siquiera entran en la zona por el olor de putrefacción, productos de segunda, tercera calidad que si no se venden se desechan porque ya no tienen valor.

Soy privilegiada por lo que vi en estos países, se de primera mano que no podemos actuar a nuestro antojo en estos contextos, aprovechar nuestra posición de privilegio y lo peor, alimentar los estereotipos en contextos tan duros.

El único mensaje que interpreto no es la divulgación de la cultura haitiana sino, una vez más, la imagen de los mismos denigrados a un segundo plano, explotados en beneficio de los occidentales. El único mensaje que interpreto es la cada vez mayor falta de escrúpulos. De hecho, estoy segura que esta imagen lo único que hará será justificar aún más aquellas conciencias que se cruzarán en este occidente frente los rostros de la calle, simplemente como una nueva tendencia de moda.

Luego… el metro, el trabajo, el vecino, los amigos y como por arte de magia o por el arte de la sobre-vivencia las cuestiones se desvanecían a la misma velocidad que habían aparecido.

Hace dos días que dejé de ver su silueta incorporada sobre el colchón y toda una gran suma de objetos acumulados. De todo ello sólo se adivinaba un bulto pero esta vez cubierto. Pensé si estaría dormida, me temí también si estaría muerta. Pero no lo llegué a saber. Nunca me aproximé, no llegué a tener el valor a acercarme, para extenderle mi mano. No lo hice, simplemente me dejé llevar por el ritmo, por el resto de la manada, por la normalidad del abandono de las gentes de la ciudad a su suerte – para bien o para mal.

Yo pensé en ella pero no actué. Yo la condené.

Me declaro culpable del abandono de un ser humano, del abandono de una mujer. Aún así, no hice nada. De nada sirven ya mis condolencias.

De hecho, he sido partícipe de la liberación de una carga “pesada” para la sociedad. Una menos a contar, una menos a alimentar, una menos de quien compadecerse. En el juicio inexistente al que yo me condeno conseguiría salir absuelta. Ella no era nadie, tal vez ni tuviese papeles, ni siquiera tenía familia que se hiciese cargo de ella, era negra y gorda. Era una carga. En este juicio inexistente hasta tendría una justificación: me gano la vida con un trabajo mucho menos cualificado de mis posibilidades profesionales, soy una ciudadana de “a pie” inmigrante que se esfuerza para integrarse en un país nada fácil. Cada día subo y bajo cinco pisos a pie por unas estrechas y retorcidas escalaras para, en un espacio minúsculo, refugiarme de las tempestades de naturaleza diversa que me rodean. Y además, ya saben, soy joven, guapa, de ojos azules y sonrisa reluciente. Ella… una más, una pobre más.

Además ¿a quién le importa ya la sensibilidad? ¿te da de comer? En esta jungla los perdedores no gozan de oportunidades, de hecho, las alimañas de la noche pueden aprovechar tu caída para no dejar de ti ni los huesos.

Hoy ha sido un día de esos en los que lo esperado no sale como tal y lo inesperado llega en sus dosis adecuadas permitiendo seguir llenando de sabiduría la vida que tengo por vivir.

Mientras caminaba a casa, me encontré con una manifestación de cientos de personas levantando sus voces en favor de los afectados por el SIDA. No importaba el color, la edad ni el sexo. Muchos estaban ahí.

Después de acompañar, observar y admirar el séquito por unos minutos, seguí dirigiendo mis pasos sin un destino claro, aprovechando este tiempo para mascullar mis pensamientos. Aquella masa de personas representaba unas ciertas comunidades mucho más sensibles a la enfermedad que el resto de los millones de personas que habitan en la capital de la moda, del amor y a veces también de la ostentosidad. Estoy segura que, de la masa, más del 99% allí presente vivían de cerca la realidad de una enfermedad aliada a las muchas contradicciones del mundo en el que vivimos. Y es que parece que si algo no nos afecta directamente, no existe.

Llegué a casa y hablé con uno de los mejores amigos que tengo en esta ciudad. Este sábado cenaré en su casa, y tal vez después salgamos a bailar: y vuelta, y giro, y paso y luego… luego no sé… Sé que me divierte, que me río y que me siento bien con él. Nunca he tenido una mejor pareja de baile… sólo tengo que cerrar los ojos y dejarme llevar. Es él quien me guía. A veces, cuando terminamos, son muchos los que se acercan y nos felicitan, la verdad que los dos somos tímidos, pero también es verdad que nos da igual.

Cada conversación que mantenemos es una lección de vida y me demuestra una vez más la inexistencia de horizontes. Nosotros somos los limitados. Recuerdo que un día me hizo prometer que nunca lo haría, que nunca me dejaría llevar por la pasión del momento por muy factible que fuera. Aún sin entender todo lo que me decía, el sentido emotivo de su discurso se quedó tatuado en mi alma y será algo que jamás se pierda, ni de mi mente ni del hondo de mi ser. No lo olvidaré, al día siguiente, y por casualidad, visité el “Musée Européenne de Photographie, París“. En aquel momento se encontraba expuesto el trabajo realizado en los años 80 por Jane Evelyn Atwoond en el que retrataba mediante la fotografía por primera vez, las últimas fases de la vida de un enfermo infectado por el VIH, con el cuál ella convivió durante meses. Yo vi la exposición y lloré, aún sabiendo que las cosas han mejorado mucho en los últimos años.

Yo sé que él me quiere por lo que soy, por lo que hay dentro de mi… mucho más que por mi apariencia exterior. De hecho, no sabe exactamente cual es mi apariencia. Consecuencia del SIDA y de enfermedades que se han ido reproduciendo en su cuerpo en los más de 10 años que lleva conviviendo con la enfermedad, su visión se ha visto afectada de tal manera que únicamente le queda ya un 10%. Esto es lo visible, pero a parte, su vida cambió para siempre, sin poder dar marcha atrás. Y eso también me lo contó.

A pesar de todos los pesares de la enfermedad y de la lucha constante, existe en él una fuerza mucho mayor por estar cerca de los que quiere, por pensar en los otros y por recibir aquellos que aún le quedan por conocer. Los altos y bajos están en su vida sí, pero en la mía también.

Hoy para mi, todos mis respetos y mi admiración a todas esas personas del mundo que luchan cada día contra la enfermedad, a los investigadores que trabajan por mejorar las condiciones de vida de los enfermos y por todas aquellas personas que viven y trabajan de cerca con esta enfermedad, mi mas sincero agradecimiento. También pedir desde aquí una mayor conciencia para los gobiernos que deciden sus partidas presupuestarias, a las farmacéuticas y aquellos que hacen negocios con una desgracia como esta, sois vosotros sí los primeros y últimos responsables.

Deambulo, escucho, entiendo y me sensibilizo con algunos de los indignados que comparten lo que ven al lado de su casa o a miles de kilómetros de aquí. Se me pone la piel de gallina al escuchar la denuncia de un joven que se presenta como musulmán y como ser humano al mismo tiempo. Con un acento marcado, denuncia las miles de muertes que se están produciendo en este momento en Libia. Cuestiona, si la situación actual del país es mejor ahora que durante el régimen Gadafi una vez ya derrogado. Desde diferentes puntos de la plaza escucho gritos de abucheo en contra de tal afirmación. Aún en París, aún en una asamblea, se sigue poniendo de manifiesto nuestra cultura de buenos y malos. Y es que, resulta siempre muy fácil criticar y pasar página sin cuestionarse la realidad actual del lugar desde una distancia tan lejana, especialmente cuando nos quedamos en los aspectos superficiales, en el bien y en el mal.

En cierto momento, el transcurso de la asamblea se ve interrumpido por el mensaje de aviso informando que la concentración 15O ya no es más deseada. Yo no me lo tomo muy en serio, aún así, decido partir intuyendo que aquello no va a durar mucho.

Saliendo ya de la plaza, empiezo asustada a divisar la procesión casi multitudinaria de los grandes “hombres de azul” preparados casi ya para el asalto. Escucho la petición de los organizadores para que los participantes de la asamblea se sienten. Continuo marchando, y no dejo de asombrarme de la exageración en número y en fuerza frente al puñado de concentrados que acabo de dejar atrás. Comienzo a escuchar los fuertes ruidos de las sirenas patrulla, hoy aún si cabe, más fuertes que muchas otras veces. Comprendo que, de cierta manera, la batalla en la que los concentrados tendrán, como siempre, que soportar los golpes de los armados escudados no sólo en el cumplimiento de ordenes, está a punto de empezar.

No es muy tarde todavía, así que en una ciudad de 12 millones de habitantes, donde un pequeño puñado se manifiestan, hay gente que vive más que ajena a indignarse y quejarse. Hay muchos que apuran sus últimas compras de sábado tarde en los grandes comercios, que se comen una hamburguesa en el siempre abarrotado McDonald, o se dan un gusto al paladar en tantos de los exquisitos restaurantes de los que goza esta ciudad.

De camino, paso frente al 59 Rivoli, uno de mis lugares favoritos en el centro de esta ciudad, y la verdad que me indigno. En una ciudad, donde los atuendos son tan importantes, aquí se concentran un gran grupo de “atuendados” que disfrutan de un “aperitivo” y se regocijan en una exposición colectiva que, por su pobre calidad, ciertamente me indigna. Veo demasiada tomadura de pelo, pintada de excentricidad y mucha geta. Honestamente veo muy poco trabajo. Así, cualquiera es artista. Cruzo miradas y veo demasiado mamoneo, conversaciones de pajas mentales para  buscar la mejor manera de llevarse a la tipa o al tipo a la cama este sábado noche.

A veces, pienso, me tomo las cosas demasiado en serio. Advierto que se me ve demasiado mi nube negra sobre la cabeza, me dejo impresionar por un par de obras y fotos y me voy. Me golpea un fuerte conjunto de emociones y sentimientos que intento relativizar por mi insignificancia y mi relevancia en este mundo que de cierta manera escojo y quiero vivir.

Llego a casa, intento buscar una radio que me informe de lo que se pasa en la plaza que he dejado atrás, y me sorprendo por la narración de un partido de sábado, París St Germain contra no se quien. Cambio a la radio nacional española, con la seguridad que la radio nacional me pondrá al día de todo el movimiento que se está pasando en España, pero no, escucho claro está, la narración de otro partido, esta vez es el Barça que juega.

Cierro el dial y escucho un poco de música, esté tranquila o no, van a venir muchas crisis, todavía vamos a tener muchos más rescates de bancos, pocos ricos a enriquecer y muchos más pobres a empobrecer.

A veces miro sin mirar, pienso sin pensar, y en ello se me va la vida.

Deambulo. En las horas puntas todo tiene aún menos sentido. Me falta el aire, así como es escaso para todos los que me rodean. Miro a mi alrededor, y sólo siento la angustia de un sin vivir en una lógica que llega a perder toda su razón de ser.

Cambio de escenario y de momento, una nueva mañana que ya casi se acaba. Escucho la conversación del que se ha sentado en un banco cualquiera, esta vez, a la salida del metro St. Paul. Son las 11:38 de la mañana. Lo observo con cierto disimulo y, mientras se bebe tal vez, la primera cerveza de lata de la mañana, lo compadezco al ver cómo ni su propio perro quiere caminar junto a él. Mientras aspira las caladas apuradas de un cigarro, sus humos me hacen recordar la infancia y el entorno pasado rodeado de fumadores. De repente, el silencio se rompe, pretende iniciar una conversación, pero hoy no tengo ganas. Hoy sólo quiero mirar… mirar como lo hice ayer, como parte de una nube de inmigrantes en París que quisieron poner a prueba la lengua gala para seguir intentando mejorar en su dominio. Entre todos, conformábamos una torre de Babel, a veces incomprendida, a veces, sin querer entenderse bajo esta lengua que difícilmente se deja dominar. Como subproducto del elevado número de presentes de origen español, surge, de la boca del francés de turno, la ironía que les caracteriza y nos clasifica, sin ningún tipo de pudor, como los que huyen de la crisis española… ignorando nuestra profesionalidad, nuestra curiosidad o simplemente nuestra opción libre que deja a un lado la frontera para simplemente buscar algo más.

Aún sin querer dar la razón a dicho gracioso, el pensar en mi país me provoca una serie de sarpullidos y ciertos retortijones consecuencia del conjunto de títeres sin cabeza y menos escrúpulos que, como aves carroñeras despedazan sin pudor lo poco de bueno que todavía queda vivo.

Pasó una mañana, pasó una tarde del día después y llega la presentación del siguiente curso. Esta vez, nada de crisol, se respira un aire mucho más plano, aún así continuaré alimentando mi esquizofrenia de intereses diversos.

La ciudad puede ser mi amiga, como lo es, al mismo tiempo, mi enemiga. Formo parte de la nada dentro de la gran inmensidad. Mario Vargas Llosa dice de esta ciudad que es la maravilla donde vivió y donde se hizo escritor. Por veces, yo no se muy bien que hago, pero siento que la ciudad me envuelve, me agita y me deja al control de lo incontrolable.

Si hay un lugar mágico en esta ciudad, éste es el Pont-des-Arts. Como puente que deja entrever el mismo agua bajo nuestros pies, la gente pasa, la gente mira, la gente se abraza. Los bancos vacíos constituyen e instituyen una de las tantas reglas rotas de este puente, como también lo es la de no beber, no unirse, atarse o condenarse bajo un sólido y rígido candado. Símbolo banal culminado con el lanzamiento de llave al Sena, que sin el permiso de cualquier ente viviente que pueda restar en el agua, deja a la eternidad tan estúpido enlace.

Tatuaría este instante en mi cabeza, no sólo por estar entre la grandiosidad del Museo Louvre y la elegancia de la fachada de la Biblioteca Mazarino, sino por la luz, el aire, la magia que te empuja a mirar con otros ojos a escuchar con otros oídos y que simplemente te deja sentir… de repente alguien irrumpe mis pensamientos, ha llegado mi turno, me toca ahora, volver a vivir.

La primera vez que conocí a Kianoush y, frente a su anonimato, hice alarde de todas las armas que mi posición me permitía para que se quedase con el mejor sabor de un plato, con el mejor sabor de una bebida… aunque no fuese un café.

Hace pocos días, y gracias a la confianza que ha sido ganada por ambas partes, Kianoush me comenzó a descubrir un pedazo de su historia, claro está me habló también de su trabajo. Mi curiosidad indomable me llevó a su página web y, poco después, al lugar donde hoy respiro los posos de un café.

Mientras bebo el café de origen colombiano, acompañado de un vaso de agua y un chocolate más oscuro que el propio café, siento el olor y contemplo la obra de un artista de un aire tímido al mismo tiempo que misterioso. Por unos instantes, en un discurso entrecortado por los pensamientos que dominaban su mente, tuve la oportunidad de escudriñar o más imaginar su perfil. La carga de una responsabilidad, la fuerza que domina el talento presente se manifiesta tatuada en el brillo de sus ojos. Ojos que también miran más allá. Sin tener muy claro el porqué, inesperadamente para quien escribe, la conversación se había terminado. Con el mismo aire misterioso con el que había llegado, su cuerpo se entremezcla entre los olores de los posos del café. Tal vez, alguna nueva idea golpeaba su cabeza y le pedía a gritos callados que sus dedos dibujasen una nueva caricatura de este momento o de este lugar de París.

En la Caféotheque me quedé yo, mis pensamientos y el mirar de un piano que tal vez esta noche no deje de sonar. Mientras degusto el amargor del chocolate y el final del café, sonrío satisfecha a pesar de no llegar a leer los posos de éste café. Pienso también, en negociar con los olores inspiradores que se respiran en este rincón particular, dejo reposar mi espalda, por veces cansada, en el respaldo de un sillón redibujado por muchos, tal vez, algunos de los grandes se pasaron por este rincón y degustaron como yo, el sabor de un buen café y toda la magia que gira en torno a él.

Hoy me duele el alma, pero se que forma parte de estar viva.Incomprendida, mi mirar va más allá de cada local. Lejos de manifestar una afinidad con unos y otros, solamente me quiero expresar…

Alejándome de cualquier estereotipo o de cualquier tópico salí a Strasbourg – St. Denis, me dejé perder por sus calles y pasajes. Sentí y miré a sus gentes de diferentes fronteras que se encuentran y conviven en un París tan diverso…

Sin darme cuenta, desemboqué en una peluquería que me obligó decidirme a materializar mi deseo. Como parte del ritual en la negociación del precio, mi color va delante de cualquier cosa que pueda decir, y honestamente, me faltaron ganas para negociar. No soporto los salones de belleza, pero como para todo los demás éstos son diferentes. Nada de revistas del corazón. De fondo, los sonidos de África y en el suelo, el desorden calmado. Como no podía ser de otra manera, en la misma sala, varias mujeres dormían sin guardar cualquier tipo de compostura esperando la llegada de algún cliente, para continuar también discutiendo sus problemas donde todas tienen algo que decir. De nuevo, regresan los recuerdos del continente negro. Hablamos de la familia, de nuestro corazón, de nuestros orígenes lejanos y lo que dejamos atrás.

Una cita, me hizo salir un poco apresada. Tal vez me vuelva a trenzar, todo depende del peso de mi alma. De recompensa, los halagos de las gentes simples, contentos de lo bien trenzado. Ese alago calma el furor de mi pena. Y de cierta manera, me justifica y me regocija en el pintoresco retrato de mi presente.

Esta vez me he salvado, me ha dado tiempo a llegar a casa, comer, y observar desde el interior de los muros la fuerte lluvia que golpea más allá de las ventanas.

Sigue haciendo un clima pesado. El viento sopla de uno y del otro lado; mi paraguas a lunares, no es capaz de resistir los grandes cambios. Bajo las dispersas gotas que restan de la tormenta, disfruto del claro-oscuro, de la vuelta del sol a brillar y de los pies empapados al desobedecer los recuerdos de niña que me imperaban a no mojarme. Como chiquilla traviesa sin remedio salto de un charco al otro dejándome simplemente llevar.

En mi camino me cruzo con la maravillosa sinfonía de las risas de unos niños imposibles de imitar; bajo sus paraguas, conversan vivamente y, como los mismos rayos de luz, iluminan de nuevo mi camino.

Bajo un oscuro y recogido paraguas, una joven diosa de évano marcha acorde al aura que la envuelve. La armoniosa composición de sus ojos, boca y labios sobre una piel de textura y color proporcional a su belleza, se acompaña de un hombre blanco, de cabellos grisáceos y de un cuerpo castigado por los años y quien sabe también qué vivencias. Yo me cruzo entre los pensamientos enlazados de uno y de la otra. Pienso y recuerdo las horas de discusión entre unos y otros sobre la “ética” de las relaciones encontradas en la África negra y me pregunto también la inocencia y claro está, la inteligencia de muchas de las diosas que son “capturadas” por el hombre blanco.

Dejo entonces de lado los prejuicios, los estereotipos, los miedos y las ideas preestablecidas para desprenderme de la fácil generalización aún siendo conscientes de los abusos de unos y de la sumisión de muchas a cambio de la esperanza por una vida mejor.

Mientras camino mis ojos se regocijan en la descomposición de las gotas de lluvia que enlazan ,ignorando cualquier regla urbanística ,la plaza de Chatelet con Notre Dame y, al mismo tiempo, Notre Dame con qué se yo cómo se llaman los edificios más modernos de la ciudad.

En pocos minutos, dejo el juego de luces que protagonizan la ciudad, y que me permiten casi volar para sumergirme, un día más, en la actividad de muchos mortales más o menos profesionales. Una nube negra se posa sobre mi cabeza y me resigno a respirar y de cierta manera asumir, que realmente el clima, la ciudad, y por veces, mi vida tienen un carácter bastante pesado.

Fuente:ladepeche.fr

Y yo estuve allí, y me sentí muy cerca de un millón de miradas y reflexiones más o menos profundas contra el racismo. De alguna manera, unos y otros teníamos en común el corazón en alto contra el racismo y el sinsentido de seguir manteniendo las absurdas diferencias sin ser capaces a impregnarse y sumergirse en la riqueza que existe en la diversidad de nuestras pieles.

Y yo estuve allí, y por un momento pensé en Alá, Yavé, Jesús, María, Buda, en la Pacha Mama, en el Mapinguari y tantos dioses de unos y otros, en tantos deseos de aquellos que no creen pero que no dejan de amar… y pensé en que los dioses se deberían poner de acuerdo bajo una misma oración de creyentes y no creyentes… ¿y porqué no?…

Y yo estuve allí, y pensaba en otro mundo posible bajo los fuegos artificiales que se extendieron durante más de 30 minutos. Curiosamente el ruido se cubría al ritmo de los grandes clásicos del cine americano… Y es que escuchar cantar a Franck Sinatra New York, New York bajo la torre Eiffel, el día de la República Francesa, me llevaba a pensar en el definitivo doblego de un país que viene disputándose con el gran coloso americano y que, se rendía de una manera falsamente inocente al ritmo de la música y los cohetes, esta vez artificiales.

Como ratas recién despiertas del encanto del Flautista de Hamelín, la última bomba anunció el pistoletazo de salida a la marea de gente que inundó hasta bien entrada la madrugada las calles de la capital. Poco a poco, y con mas o menos incidentes, todos acabamos por retornar a nuestros agujeros y escondrijos y continuar así, con la infatigable vida de la ciudad de la luz.

Mientras yo estaba allí, una mujer negra, de avanzada edad, era liberada de la prisión. La mujer policía, que se encontraba en servicio, le había hecho esperar antes de que se quedase en libertad. Las preocupaciones de esta pobre mujer – cuyo delito había sido vender cualquier cosa en la calle, sin permiso especial – se vieron liberadas cuando fue ésta misma la que le regaló un café antes de su partida. Un gesto más que lejano de las obligaciones de esta mujer policía y mucho más cercano de ese gesto por la humanidad a la que todos debemos ser sensibles. 

Viernes tarde, el sol brilla como no lo hacía ya en más de una semana. Aún así, las temperaturas no llegan acercarse, a las de por veces,  el hogar añorado. Y es que el Sena, con un viento casi desagradable, hace recordar al turista las coordenadas de la ciudad de la luz, donde el verano, por tradición casi no existe.

Yo me niego aceptarlo como tal, y no dejo, ni al viento, ni a las nubes, que me impidan desnudar mis brazos y mis piernas al sol.

Es viernes tarde ya de verano, San Juan. Las nubes, masas, avalanchas y corros de turistas se multiplican en estos días. Lenguas de todos los colores resuenan entre los ruidos de la ciudad. Me paro y admiro lo in-admirable: un grupo de soldados bien armados se pasean por “cité”. Los puentes y los bordes del Sena, son los lugares preferidos para tantos “inmortalizadores” de momentos. Torre Eiffel, Notre Dame, Conciergerie, Sacre Coeur, Jardin Luxembourg, barrio Latino, Bastille… el Sena y sus orillas que acaban por convertirse en el espacio de aquellos que buscan acercarse alguno de los 5 elementos.

Un saxofonista hace sonar su instrumento mientras una profesional de la fotografía le indica como posar. Las escaleras que descienden hasta las orillas aglutinan a unos y a otros que se miran y se abrazan en la intimidad sin intimidad.

Colas y esperas en los museos, teatros, comercios, … forman también parte de una ciudad que se presenta con sus mejores galas.

Ajena y no a toda esta realidad, mi pensamiento se sumerge en esta noche. Seguramente habrá mucha gente, me pasaré unas cuantas horas corriendo de acá para allá atendiendo las demandas de unos y otros. Pero antes, he de volver a mi espacio particular, intentar recuperarme un poco de las compras que todavía no se muy bien si las tenía que haber hecho y preparar algo especial para la cena. Es de las pocas cosas que puedo aportar a cambio de todo lo que ellas me dan. Les prepararé “pimientos preñados” y “tomates rellenos”.

Todo esto se me hace demasiado raro, disfruto al mismo tiempo que me ahogo… me gusta pensar a largo plazo en este lugar… hay mucha vida por delante. Mi única vida.

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