Hoja en blanco

A veces miro sin mirar, pienso sin pensar, y en ello se me va la vida.

Deambulo. En las horas puntas todo tiene aún menos sentido. Me falta el aire, así como es escaso para todos los que me rodean. Miro a mi alrededor, y sólo siento la angustia de un sin vivir en una lógica que llega a perder toda su razón de ser.

Cambio de escenario y de momento, una nueva mañana que ya casi se acaba. Escucho la conversación del que se ha sentado en un banco cualquiera, esta vez, a la salida del metro St. Paul. Son las 11:38 de la mañana. Lo observo con cierto disimulo y, mientras se bebe tal vez, la primera cerveza de lata de la mañana, lo compadezco al ver cómo ni su propio perro quiere caminar junto a él. Mientras aspira las caladas apuradas de un cigarro, sus humos me hacen recordar la infancia y el entorno pasado rodeado de fumadores. De repente, el silencio se rompe, pretende iniciar una conversación, pero hoy no tengo ganas. Hoy sólo quiero mirar… mirar como lo hice ayer, como parte de una nube de inmigrantes en París que quisieron poner a prueba la lengua gala para seguir intentando mejorar en su dominio. Entre todos, conformábamos una torre de Babel, a veces incomprendida, a veces, sin querer entenderse bajo esta lengua que difícilmente se deja dominar. Como subproducto del elevado número de presentes de origen español, surge, de la boca del francés de turno, la ironía que les caracteriza y nos clasifica, sin ningún tipo de pudor, como los que huyen de la crisis española… ignorando nuestra profesionalidad, nuestra curiosidad o simplemente nuestra opción libre que deja a un lado la frontera para simplemente buscar algo más.

Aún sin querer dar la razón a dicho gracioso, el pensar en mi país me provoca una serie de sarpullidos y ciertos retortijones consecuencia del conjunto de títeres sin cabeza y menos escrúpulos que, como aves carroñeras despedazan sin pudor lo poco de bueno que todavía queda vivo.

Pasó una mañana, pasó una tarde del día después y llega la presentación del siguiente curso. Esta vez, nada de crisol, se respira un aire mucho más plano, aún así continuaré alimentando mi esquizofrenia de intereses diversos.

La ciudad puede ser mi amiga, como lo es, al mismo tiempo, mi enemiga. Formo parte de la nada dentro de la gran inmensidad. Mario Vargas Llosa dice de esta ciudad que es la maravilla donde vivió y donde se hizo escritor. Por veces, yo no se muy bien que hago, pero siento que la ciudad me envuelve, me agita y me deja al control de lo incontrolable.

Si hay un lugar mágico en esta ciudad, éste es el Pont-des-Arts. Como puente que deja entrever el mismo agua bajo nuestros pies, la gente pasa, la gente mira, la gente se abraza. Los bancos vacíos constituyen e instituyen una de las tantas reglas rotas de este puente, como también lo es la de no beber, no unirse, atarse o condenarse bajo un sólido y rígido candado. Símbolo banal culminado con el lanzamiento de llave al Sena, que sin el permiso de cualquier ente viviente que pueda restar en el agua, deja a la eternidad tan estúpido enlace.

Tatuaría este instante en mi cabeza, no sólo por estar entre la grandiosidad del Museo Louvre y la elegancia de la fachada de la Biblioteca Mazarino, sino por la luz, el aire, la magia que te empuja a mirar con otros ojos a escuchar con otros oídos y que simplemente te deja sentir… de repente alguien irrumpe mis pensamientos, ha llegado mi turno, me toca ahora, volver a vivir.